I miei ultimi 100 metri

Le parole sono per il poeta come le pennellate del pittore sulla tela. E di più.

Più fugaci, se dimenticate, non si riprendono più. Le pennellate possono invece rimanere nella mente del pittore, così come l'opera. L'artista vero non ha memoria.

I miei ultimi 100 metri.

Oggi ho rischiato di morire. Le luci venivano da lontano, diventavano anziane e poi sparivano nel nulla. Lei in silenzio. Adoro il silenzio. La migliore conversazione che si possa avere con una donna non contiene parole. Sapevo, però, che tu non avevi intenzione di concedermi parola, né di avvicinarti a me e baciarmi. Ho preferito guardarti le gambe. Lunghe e sottili, sembravano. So che non sono così. Bianche spiagge dei caraibi, gobbe di un cammello albino. Sembrava che stessero aspettando un po' di blu. Non osavo guardarti. Ho immaginato che tu fossi un'altra e non osavo. Ti temo, come temo il buio. Ma, se sei come lui, allora ti amerò e amerò il tuo silenzio. Sono riuscito a creare una sagoma indefinita di te. Le lenti, il naso e la bocca. Tutto era idea. Forse non esisti, forse non eri lì nemmeno. Lo credo, perché ora non ci sei più. Non sei qui. Starai dormendo, forse. Dormi, mentre io penso. Dipingi, mentre io scrivo.

Al ritorno ogni luce era un cavaliere al galoppo con la lancia puntata verso di me. Una, lontana, sembrava avere dietro di se un grande muro romanico. Usciva dal porticciolo e puntava il mio volto, il mio sguardo. Un'altra mi ha ucciso. Si è avvicinata, piano. Si fingeva un amico fedele, mi guardava incuriosito. Infine, quando ci siamo guardati fissi negli occhi, ho visto il suo volto distruttivo e famelico della mia anima. È entrata dentro me. Il cuore mi è scoppiato e così sono morto.